سبع رصاصات في جسد الراقصة

هذا هو الهدوء.
ذلك الهدوء الخادع الذي يسبق كل شيء…
قبل الانهيار، قبل الصراخ، قبل أن تشتعل الحقيقة وتكسر ما تبقى من احتمالات الأمان.

الثلج لم يتوقف عن السقوط،
لكن الزمن داخلهما كان يسير بطريقة لا تُشبه العالم.

الوقت والعالم…
لم يكونا معهما،
ولم يُخلق لهما أن يكونا في صفّهما.
كأن كل شيء حولهما يراقب بصمت… فقط ليشهد على لحظة لم تُكتَب لها نهاية هادئة.

كأن القدر نفسه، واقف خلف الجبل… ينتظر العاصفة.