منتصف ابريل

في مكان آخر، كان إدريس يقلّب صفحات الكتاب الذي وجده سعود. لم يسأله من أين أتى؛ كان الفضول أقوى من المنطق.

الصفحات الداخلية لم تحمل قصصًا، بل تواريخ.

كل تاريخ تحته اسم.

توقّف عند اسمٍ مألوف.

أغلق الكتاب فورًا.

عندما رفع رأسه، لم يكن وحده في الغرفة.

الضوء كان مشتعلاً، لكن الظلال على الجدران لم تتوافق مع مواضع الأثاث.

ظلّ واحد فقط… لا يتحرّك.

ظلّ لا ينتمي إلى أحد

اجتمعوا في مساء اليوم التالي في شقّة روجينا وأميرة. لم يكن الاجتماع مخطّطًا له، بل جاء كاستجابة تلقائية لقلقٍ لم يعد يُحتمل تجاهله.

جلسوا متقابلين. المسافة بينهم قصيرة، لكن التوتّر جعلها تبدو أبعد.

أخرج سعود الكتاب ووضعه على الطاولة.

الغلاف الخالي من العنوان أثار صمتًا فوريًا.

– وجدته في سيارتي، بعد أن ظهرت بصمة يد على الزجاج الخلفي، ثم اختفت.

انحنى إدريس قليلًا للأمام.

– قد يكون أحدهم يعبث بك.

– في شارعٍ فارغ، وفي سيارة مغلقة؟

مدّ سعود الكتاب نحوهم.

– افتحوه.

تيم قلب الصفحات بسرعة، ثم توقّف.

– تواريخ فقط… وأسماء.

مينا ابتسمت ابتسامة متردّدة.

– هذا ما يحدث عندما نغرق في الرعب النفسي أكثر مما ينبغي. العقل يبدأ بتركيب أنماط وهمية.

– نعم، أضافت ميلا، نحن نقرأ عن القتلة كثيرًا، طبيعي أن نرى أشياء غير موجودة.